Podrían ir navegando sobre este viento de mañana, todos mis recuerdos mejores, mis risas niñas, el olor del asado, mi viejo en cuero, mi vieja en malla, nosotros jugando. Un río.
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Una pena antigua
Quizás el viento se me aplanó en el pecho, calmo y quieto, como un animal que duerme, enrollado sobre sí. O la mansedumbre de los años apilados como mantas viejas en un depósito sin desempolvar.
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Mientras tanto
Siguen las flores creciendo en el baldío, siguen las piedras brillando en el río, siguen los chicos jugando en las plazas, siguen las ollas en los barrios alimentando la esperanza.
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Alguien que las lea
Si construyes oraciones como si fueran cimientos, y sobre ellos los sentidos, ladrillos de ir diciendo. Si ordenaras como paredes la prosa o el verso, o como árboles de un bosque, sembrado de vientos.
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De última
Y así con todas las cosas, que donde dice armas y batallas, también podría decir poemas, y tranquilidad.
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Tío Tigre y Tío Conejo
Hay quienes creen que toda esta historia es un invento, que nunca sucedió…
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Hogueras
Si pusiéramos todos los días juntos en una pila o uno al lado del otro, ¿cuánto brillaría este año, tu vida?
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Humano y divino
¿Qué sucederá? No lo sabemos. Lo que sí sabemos, porque es una verdad aprendida durante siglos y siglos de contarnos historias, es que el futuro, el más lejano y el más inmediato, puede ser cambiado.
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Si miráramos
Si esos que cruzan la calle en el centro, al abrirse el semáforo, fuéramos nosotros en otros zapatos, otros apuros, otras desgracias, otras fiestas encima; nosotras con otras personas a cargo, otros destinos.
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