Por Luciano Debanne.
Las libertades que nos faltan son, sin duda, los dolores que nos quedan.
¿Dónde anida el hambre y la pobreza y la muerte de tos en este paraíso al sur del sur sino en la colonia que resiste escritorio adentro en las cajas fuertes del poder?
Pero no están hechos de expectantes paraguas, y señores con pulcras galeras, los cambios.
De damas en salones y actos patrios con música de fondo y escenarios de cartulina y papel glacé.
Están hechos de rosca y mazorcas y furia y ganas de dejar de decir sí señor todo el rato. Sí señor, pase usted.
Del coraje de la libertad y el conocimiento de lo imposible, del remolino de los muchos andando, de saber por dónde y por qué, de baqueanos de tierra adentro donde los caminos reales desaparecen y hay que andar interpretando el viento y las rispideces del camino.
No era blanco el caballo blanco de San Martín.
Era un mula. Y él con el pueblo, y el pueblo con él.
En una fábrica de jabones se planeó la revolución.
Rodeados de grasa. E ideas nuevas.
Las figuritas coloreadas de los manuales y los actos escolares vinieron después. Bastante después.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
