Por Luciano Debanne.
Y si te alumbra un sol de invierno, amarrillo como el pecho emplumado del benteveo que viene y vuelve y aleteando se va.
Si te tropezás con la insistencia de la clorofila del siempreverde y la persistencia de sus pequeños frutos redondeados que germinan en la cagada inoportuna de los pájaros sobre la chapa blanca de los autos y la vereda recién lavada del local comercial.
Si como el clavel del aire que permanece aferrado al plástico negro de los cables de luz y de teléfono, y ahí florece imperceptible ante la indiferencia de los transeúntes que caminan con la cabeza baja, la vista en la vereda, en sus artificios de pantalla, en sus preocupaciones de señora y señor.
Si te arrulla el olor del café, o de una tortilla hecha al rescoldo del rebusque de la pobreza en cualquier esquina de cualquier lugar, o el perfume de un guiso que burbujea ventana adentro en la casa de la vecina.
Y si la flor del diente de león creciendo entre baldosas y cordones de cemento, hoy amarilla, mañana metáfora en el viento, panadero pobre con un deseo y sin pan.
Si acaso el silencio mandarina del mediodía siesta invernal, aunque más no sea como promesa, como utopía, como destino posible, como esperanza inocente de un mundo sin mal…
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
