Por Luciano Debanne.
Le pasa al changuito que te hizo reír en la esquina con los malabares que se le caían, y a las pibas que salen del cole cuando vos volvés del laburo. A todos ellos les pasa.
Le pasa a ese nene del jardín: le pasa a él porque le pasa a su mamá, y a su papá le pasó mil veces.
Le pasó al chabón que vende alfajores para la iglesia y al que repartía folletos de la rifa del club.
Le pasó a unos pibes que volvían de jugar al fútbol.
Le pasó también al amigo de tu hermano la otra noche que salió a bailar. Y a una prima tuya que hace mucho que no ves. Bueno, a ella también le pasó aunque vos no te enteraste.
Le va a pasar a un compañero de laburo, mañana o pasado… Más probablemente el fin de semana.
Y, mirá lo que te digo, más tarde o más temprano te va a pasar a vos… O capaz ya empezó a pasarte cada vez que cruzás un control y te da un poco de cagazo, tragás un poco más lento, ponés cara de yo no fui… No vaya a ser que esté cruzado, que no le guste tu cara, que tenga ganas de demostrarte que tiene poder, que quiera joderte.
Se llama miedo y tenes razón en sentirlo, porque están zarpados…
Y les están dando soga.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
