Por Luciano Debanne.
Olvido los besos, los sabores, algunas veredas y los libros que leí.
Los atardeceres, la voz de los muertos, los cumpleaños, casi todos los nombres, las deudas contraídas y los deudores.
Olvido los atardeceres melancólicos y gozosos de la soledad, las esquelas de amor escritas detrás de las postales, los museos, las películas que son de pensar.
Los números oficiales, las letras de las canciones y sus melodías, lo hecho y buena parte de lo que debería hacer.
Olvido los momentos preciados, ocultos tras un velo de puro presente. Y los trazos persistentes del miedo y el dolor.
Las charlas en los viajes y en los pasillos y en las noches en que todo está hecho de palabras.
Y sin embargo, está todo ahí.
Al acecho.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
