Por Luciano Debanne.
Mayo se cocina en una olla grande, y se sirve con cucharón.
Mayo tiene tatuadas en rojo las luchas de la dignidad.
Se incendia continuamente y cabalga sobre el mundo liberándolo.
Levantando los adoquines a su paso y rompiendo los cordones a cascotazo limpio, dando vuelta las cosas, haciendo de lo ordinario una barricada donde aguantar los embates de quienes prefieren las cosas mansas y las gentes dóciles y el paso individual.
Mayo es un recordatorio que hace temblar las patas de los sillones grandes de las grandes oficinas.
Y caen los cielorasos, lleno de nubarrones su cielo y su sol.
Mayo grita y canta. Marcha.
Nace en la lucha y muere festejando.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
