Por Luciano Debanne.
El sol en otoño, la sombra en verano, la siesta en invierno.
Las patas en el río, las empanadas con juguito, la vez que me dijiste que sí, la vez esa que te dije que no.
La primera carcajada compartida, la flor de la madreselva, las torres de los castillos de arena hechas con tarritos de yogur. El rojo ardiente del carbón.
Las nubes gorditas, dormir en el asiento de atrás, las bibliotecas ajenas, los dados viejos, un zorrito escondiéndose en las sierras, los juguetes a cuerda, los sombreros en los percheros, los patios escondidos, las escaleras para subir al avión.
La vez que ganamos, las tetas, los pañuelos perfumados, los discursos épicos, las esquelitas de amor.
El olor verde de las hojas frescas del tomate, que dan ganas de agarrar un puñado y restregárselo, con vehemencia, por el corazón.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
