Imagen: Daniel Pito Campos.
Por Luciano Debanne.
A veces, me gustaría tener las manos pacientes de la hilandera que mueve artesanalmente el huso hasta llegar al hilo.
A veces, quisiera tener en la garganta la arenga urgente de los locutores en los bailes y bailantas de las noches de ciudad.
A veces, quisiera poder llenar los vacíos y liberar el aire como hacen los músicos naturales de las alturas, música salida de entre las cañas, la madera, los cuernos, y la soledad.
A veces, quisiera correr revoleando la basura que se junta en las calles, sin más objetivo que juntar la mugre que empaqueta la gente y deja afuera para que no se ensucie puertas adentro su propio hogar.
A veces, quisiera salvar al mundo de la burocracia, incendiar iglesias, matar al poder con una bala de plata; y soñar que con eso alcanza, eso y nada más.
A veces, quisiera comer pizza por porción en los mercados y regarme de cerveza barata, mientras alrededor el mundo comercia su subsistencia y su continuidad.
A veces, quisiera leerle cuentos al hijo arropando su inocencia, como si no existiera afuera el frío del dolor, la miseria, el llanto, la crueldad.
A veces, quisiera dormir en la arena, el ruido del sol rebotando en el mar.
A veces, es raro, entre tanta cosa, vivir una sola vida, un solo arraigo, un solo camino, un solo tiempo, una sola verdad.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
