Por Luciano Debanne.
¿De qué sombras está hecho el sol?
Que siempre hay un dios detrás de dios.
Un día tras otro en el almanaque, y una semilla que late en el fruto que nace de la flor.
Y una primavera anidada en las colchas del invierno, y la promesa de todas las siestas que alguna vez nos dejaron dormir.
Baila la humedad de la tierra, y sube, y vuelve a caer.
¿Quién gasta fósforos frente al incendio?
Descansa las prisas: afuera caen moribundos nuestros días malditos de finales, sin embargo acá estamos y entonces cómo decir que no.
La cara asomada a la claridad de la ventana, la mirada a favor de la infinidad.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
