Por Luciano Debanne.
¿Dónde dormirá el otoño del sur cuando llega octubre?
¿En las armaduras de quitina abandonadas por los artrópodos,
en las mañanas todavía frescas,
en el remanso de lo que se preserva para volver a ser,
en el hambre de la pobreza,
en el marrón seco de los nidos hechos de palitos pinchudos de tala,
en los pastizales de la montaña,
en los buzos gastados y finitos de media estación,
en la cadencia calma de lo intermedio,
en la fragilidad de los huesos de la vejez,
en la desolación negra de lo incendiado?
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
