Por Luciano Debanne.
De atrás de la sierra que se ve desde la plaza, ahí donde está la parada, en la ladera oculta a nuestra vista, nace una columna de humo amarronado y denso y ancho.
Y cuando cambia un poco el viento desde acá se huele ese olor a monte quemándose, a criaturas escapando, a yuyo crujiente. Y la mirada adivina el calor del fuego avanzando como si el infierno fuese un muro presente que se te viene encima de frente, y no el subsuelo de nuestras fantasías y desvelos morales.
Todo eso ocurre ahí nomás. A pocos kilometros de donde espero el colectivo, a poco minutos. Ahí nomás el mundo entero se quema y muere lleno de llagas hirvientes y asfixia. Ahí nomás.
Y sin embargo, acá estamos todos, esperando el colectivo, escribiendo en los teléfonos, esquivando charcos de agua sucia. Y un perro persigue un gato; y se oye cantar los pájaros; y los dientes de león, los cardos, y la ortiga crecen, verdes, y florecen junto a la palmera que plantó en su jardín un vecino desubicado.
Acá estamos, como si nada, mientras el mundo se incendia, ahí nomás, en nuestras narices.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
