Por Luciano Debanne.
¿Cómo se mira al hombre en que va a convertirse tu niño? ¿Con qué ojos mirar al hombre que va a ser tu niño cuando, desde los ojos de tu niño, te mira?
¿Acaso con la mirada esa que nació de mirar la cuna? ¿Con fascinación, con ternura, como quien mira la infinitud del cielo o la infinidad del mar?
¿Comprensivamente, condescendiente de su ignorancia niña que va a morir, que se le va a morir, en sus brazos, de pena y de vergüenza y de desesperación por este mundo cruel y yermo?
¿Cómo se le habla a ese hombre cuando desde sus oídos de niño te escucha: como a otro hombre, como a un compañero, como a un amigo, como a un hermano, como nos hablaríamos a nosotros mismos si todavía nos hablásemos en las noches de luna y desvelo y silencio?
¿Con qué gesto le tendemos la mano al hombre que extiende su manita de niño, su bracito de niño, su cuerpo de jugar?
¿Cómo se mira al hombre en que va a convertirse tu niño cuando te das cuenta que ese hombre te empezó a mirar?
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