Por Luiciano Debanne.
En el tiempo del frío andamos, andamos tejiendo.
Tejiendo los tiempos que fueron y los que son, tejiendo lo que va a venir. Hilo a hilo, nudo a nudo.
Si plegáramos la historia, si hoy, ahora mismo, plegáramos los días todos en un espacio chiquito, si la dobláramos como se dobla un pulover, un poncho, una bufanda larga, hasta hacerla caber en lo que somos hoy, ahora; veríamos que aquello que parece disperso es posible de ser amontonado y existe una cercanía de tramas, y olores, y modos, una continuidad por fuera de las formas habituales.
Si plegáramos los puentes, y las calles, las rutas frías del sur y los caminos calientes del norte, las calles de las ciudades y las plazas, y las islas lejanas; si ahí estuvieran nuestras barricadas y nuestras pancartas, nuestras asamblea y nuestras marchas, nuestros piquetes y cortes y tomas y el ruido de la gente pataleando en la calle, si hiciéramos eso, y ahí estuvieran nuestras luchas, nuestros mártires, nuestros caídos, nuestras derrotas y nuestros avances, nuestros fantasmas y nuestros andares a la par; si plegáramos la historia como se pliega un tejido, veríamos cuánto abrigo hemos sabido acumular, veríamos que nuestras manos tejen sumándose a un tejido largo, que somos parte de una trama larga, despareja, diversa, pero continua, atada, hilo a hilo, nudo a nudo.
Si nos tiráramos encima la historia y nos cubriéramos de ella, como quien se amucha bajo una una colcha hecha de retales, veríamos que vale la pena seguir tejiendo, ahora, ahora mismo, en el tiempo del frío.
Seguir tejiendo para que entren más.
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Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
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