Por Luciano Debanne.
Esa cosa de camisetas de todos los tamaños colgadas de un hilo en la vereda, y en la peatonal: Messi, Messi, Messi, Di María, Messi, De Paul.
Esa sobredosis de cornetas que no van a terminar de vender, de banderitas y banderotas, de lugares comunes en los comentarios al pasar.
Ese estar todos en una, aunque no se mencione -me ponés $2000 de súper, te limpio el vidrio, no está bien dejá-, y la mirada de previa, los sonidos de la radio de fondo, la tele toda tatuada de mundial.
Esa pequeña polémica de esquina, mostrador, y bar. Ese opinar sin saber, y postear, y memear.
Esa moneda en el aire, todo o nada, sin saber qué puede pasar.
Esa confianza que anida y no arranca, miedo al fracaso, a la tristeza, a perder cuando todo indica que vas a ganar.
Ese viejo circo de gladiadores, vos sos yo, yo soy vos.
Esa cosa patria, casi escolar.
Esa magia de destrezas inútiles, ese juego, esa infancia eterna, ese potrero enorme; como es arriba es abajo, que mirás la plaza, mirás la plaza y está lleno de pendejitos manija, si ganamos, y pateando una pelota para sacarse la pena, si acaso no llegamos a ganar.
Esa cosa tan argenta de estar siempre parados ahí, el árbitro llevando el silbato a la boca, y todos, eternamente, en el justo antes del penal.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
