Por Luciano Debanne.
Los pomelos enormes, enormes, como pelotas amarillas, perfumadas y pesadas.
Todos caídos junto al tronco, como una corona estallada en el suelo,
escondida en el pasto crecido, desdeñada por su peso y su color.
Como si el verde hoja no hubiese querido sostenerlos más, y se los sacudió de encima,
como un perro al salir del agua,
como quien se saca una amargura del cuerpo pero igual le queda,
desparramada, rodeándolo, tirada ahí, a los pies del árbol,
como quedan las migas donde comió un niño,
o la ropa al desnudarse para el amor.
Hasta que sean primero podredumbre, después semilla
y después el indicio del árbol que viene a robarte, para siempre, el sol.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
