Por Luciano Debanne.
Anda a saber por qué pero resulta que a Dios se le ocurrió que todo debía empezar doliendo.
Parirás a tus hijos con dolor, dijo, y yo me lo imagino diciéndolo medio triste, como uno cuando en medio de un reto se da cuenta que la cagó -capaz por calentura, capaz por impotencia- pero ya está hecho.
Y ahí andan nuestras viejas, doliéndoles la alegría para siempre, por mandato divino. Eternamente preocupadas por que estemos abrigados, hayamos comido bien y dormido lo suficiente.
Y nosotros acá, celebrando tener pupo, no en la panza, porque se sabe, ser hijo no es cosa de biología.
Nosotros acá, celebrando tener pupo en el corazón, cicatriz de amor, a veces llena de pelusa, como andan las cosas que se aman cotidianamente y sin espamentos.
A veces al sol, como hoy.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
