Por Garba.
Foto: Lalo Cappelletti.
En una sábana se pueden escribir muchos libros, de muchas hojas, de muchos cuerpos de muchas vidas.
En cada doblez se le advierten, si le miramos con detenimiento, arrugas de goce, el sueño, el desvelo, los fluidos y un aire de amorosidad que no cubre toda la extensión pero para eso estamos, agrandando e idealizando siempre.
Cuando extiendo la sábana que saco del sol, aún con ese olor a limpio caliente, me dejo convencer por ella y me le tiro encima, la uso, la gasto, la dejo que se me pegue en la espalda, que me abrigue en verano y me haga de entretecho de las mantas en invierno.
Una sábana sirve, además, como escape de las torres donde se encierran trofeos, es hamaca, bolso, bolsa, bollo en el piso tras el sexo, cortina de pobre, telón, pañuelo, orilla de mundo, separador, túnica de desayuno en casa ajena, coraza de pudor, ballesta, cueva de luces o río infinito.
Hay noches en que invento recuerdos nuevos para la foto mental de aquella sábana que nos sostenía cuando la cama era todo nuestro paraíso.
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