Por Luciano Debanne.
Construyo ídolos de barro.
Los crean mis manos y mi convicción.
Yo sé, caerán ante la primera lluvia, o morirán resecos si los apura el sol.
Les florecerán brotes impensados en primavera, y oquedades de bichos.
Desgranará el tiempo su forma, sacrílego.
Igual me arrodillo ante ellos y les hablo mis plegarias.
Yo creo que siendo tan frágiles me entienden mejor.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
