Por Luciano Debanne.
Construyo ídolos de barro.
Los crean mis manos y mi convicción.
Yo sé, caerán ante la primera lluvia, o morirán resecos si los apura el sol.
Les florecerán brotes impensados en primavera, y oquedades de bichos.
Desgranará el tiempo su forma, sacrílego.
Igual me arrodillo ante ellos y les hablo mis plegarias.
Yo creo que siendo tan frágiles me entienden mejor.
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El Familiar
Dicen quienes saben, que aparece algunas noches para la época de zafra, o en las noches en que todas las luces de la ciudad se apagan de pronto. Dicen que se ensaña con los más revoltosos.
Dígale a la ruda
Que hay en el invierno una flor que espera, como hay en el agua dulce de la caña con su sol y tierra, un cañaveral.
