Por Luciano Debanne.
Hoy, cuando empiece el día, y el sol se desperece sobre las montañas, y las sombras se escapen dibujando esa fuga larga y torcida sobre el suelo y las paredes de los edificios, y las plazas donde duermen por primera vez una, dos, tres familias y por última vez un hombre mayor con los huesos cansados de tanto frío colándose entre los agujeros de la colcha regalada; y los perros se desenrosquen y los pájaros se acomoden las plumas, ignorantes del peligro acechante de la hondera que en ese momento toma un mate cocido preparado con maternal amor y preocupación por la inminente finalización del azúcar y del mes y del sueldo; hoy, cuando empiece el día, será, una vez más, ese pequeño milagro de sol apareciendo donde había la noche, será esa pequeña celebración de la vida, esa misa de luz, ese paréntesis en el que vivimos, nosotros, los afortunados, entre una noche y la otra, hasta que la última llegue y nos permita soltar para siempre las noches, el azúcar, la hondera, los huesos cansados, las colchas y el frío, las familias somnolientas, las plazas, los edificios con sus sombras torcidas, las montañas, el sol.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
