Por Luciano Debanne.
Era la noche.
Y con la noche la oscuridad.
Y el silencio de las aves.
Era la noche.
Y con la noche la soledad.
Y los ruidos indescifrables de la casa oscura.
Era la noche.
Y con la noche lo inaudible rozando los bordes del sillón donde dormitaba inesperadamente su cansancio.
¿Qué era eso que rozaba su cansancio, indescifrable, la casa oscura, sus ruidos inesperados, sus bordes, su soledad?
Era la noche, la oscuridad, el silencio indescifrable de la casa rozándole inesperadamente los bordes de su cansancio.
Y su terror.
Era la noche, y en ella, suyo apenas su miedo.
Y algo ahí moviéndose al borde de su soledad.
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