Por Luciano Debanne.
Pintura de Daniel Pito Campos.
Qué hermosa la hora esa en que se cruzan los que vuelven con los que salen.
Llena de gárgolas y padre nuestros, de obreros del despertador y gedientos, de abrigadas y desabrigadas, de comienzos recurrentes y finales apresurados, de besos de plaza y barbijos del desamor, de vivir para siempre y querer morirse.
Qué hermosa la hora esa en que se cruzan los que recién empiezan y los que están de vuelta.
Llena de promesas y anhelos, de envidias y nostalgias, de la sorpresa de ver que hay gente tan en otra, que el mundo está hecho de manchones y cruces, que por muy mucho que uno esté en una hay siempre alguien en otro viaje, unos yéndose y otros por regresar.
Y todos en la misma vereda, el principio y el final.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
