Por Luciano Debanne.
A veces no llueve pero es como si estuviese lloviendo.
Y uno se asoma a mirar el cielo a contraluz, a intentar adivinar las gotas: en los vidrios, en las hojas, en la tierra, en los charquitos de la calle, en la mugre de las baldosas.
Uno mira buscando algo que le confirme esa presunción de que llueve, esa intuición de agua que está ahí flotando tras la ventana.
Esa lluvia invisible que tiene forma de ganas de dormir la siesta, de leer poemas, de estar triste, de largarse a llorar.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
