Por Luciano Debanne.
Ahora, justo antes del otoño.
Y a mí solo se me deshojan lugares comunes, que todavía no tienen la sequedad marrón, el pequeño olvido de vida, el tránsito del tiempo y la intemperie, que uno espera que tengan las cosas que se caen.
Ni la dignidad de lo que ha sabido envejecer, ni la piedad que merecen las cosas moribundas. Nada de eso.
A mí se me deshojan pequeños pensamiento verdes, apenas florecidos, que ya no van a madurar, ni ser semilla, ni germinar.
Ahora, justo antes del otoño, y yo todavía con este velo eternamente empimpollado, tan tontamente primaveral.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
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