Por Luciano Debanne.
Como el tipo ese que anda apurado y mirando el teléfono y esquivando autos y de repente pisa una flor, una flor que crece entre dos baldosas rotas de la vereda.
Sin querer pisa, y rompe, y lastima, esa florcita redonda, joven y amarillita. Sin querer ¿Entendés? Sin querer.
Y el tipo se da cuenta, se entristece, por un segundo siente pena por la flor.
Pucha che, piensa. No sabe qué hacer: la florcita aplastada en la vereda, y el teléfono que le sigue hablando y la hora que se hizo, está llegando tarde.
Pucha che, ensaya una disculpa en su cabeza, una disculpa a la flor.
Y se siente ridículo, azorado, perdido en medio de esa vereda, rodeado de gente que le pasa por los costados, todo en un segundo, un segundo, la agujita larga del reloj que ni se mueve mientras todo eso pasa.
Y está lleno de gente, miles de gentes, millones de gentes que viven apresuradamente en esa vereda, en esa ciudad, en ese mundo, pero nadie pisa la flor, nadie la había pisado.
Pucha che, piensa atormentado y triste, todo en un segundo. Todo en menos de un segundo, un instante.
Y después sigue. Sigue su camino, su llamada telefónica, sigue su vida apurada a la que llega tarde. Y en unos minutos se olvida de la plantita para siempre.
Aunque después, no sabe bien por qué, durante un tiempo sentirá como una cosa creciéndole ahí. Una pequeña angustia florecida en el pecho.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
