Por Luciano Debanne.
Me distraje leyendo una noticia de naves espaciales y llegué tarde al trabajo.
O temprano, al trabajo que algún día voy a tener. Porque yo… Yo en realidad quiero ser astronauta.
Con mi casco con su vidrio de oropel reflejando la galaxia, y mi traje blanco de nombre bordado en el pecho (pero escrito en chino, porque garpa más).
Y unos guantes gordos con pantallas y botones, tipo led.
Quiero mirar la luna desde arriba para ver qué hay atrás.
Plantar una sombrilla en los planetas más cerca del sol, y tomarme ahí un amargo serrano con hielitos mirando cómo atardece, extrañando una pelopincho y un cielo azul.
Quiero vivir en un domo gigante y cultivar papas negras e interplanetarias, en tierra hecha con caca de lombrices de por acá nomás. Y mandar mensajes a casa orientando una antena satelital, tipo budinera estelar.
Y tener una perra que se llame Laika cuidándome los talones, porque no hay futuro si uno no se acuerda de saber qué pasó atrás.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
