Por Luciano Debanne.
Debe haber alguien ahí afuera capaz de leer plenamente.
Ya no sólo esta bagatela de letras, este artilugio pobre del lenguaje, todo lleno de fronteras, tajeado de idiomas y reglas y limitaciones técnicas.
No. Alguien capaz de leer el baile de las hojas de la madreselva una tarde de invierno, el anaranjado del cielo incendiándose, la distribución de los sobrecitos de azúcar en la mesa del bar, el craquelado del mate de cerámica, la mancha de salsa en la remera nueva y blanca y nueva.
Alguien capaz de leer el tronar de las nueces y la pesadez de los huesos que arrastramos de acá para allá. Alguien capaz de leer el cuerpo destripado de la paloma muerta, las estrellas sin luz, los lomos ajados de los libros de receta, el astuto zigzagueo de la presa, los caminos que los transeúntes hicieron nacer.
Alguien capaz de leer hacia atrás y hacia adelante, como quien mira un resorte, todo a la vez, su unidad circular y su despliegue.
Debe haber alguien ahí afuera capaz de leer el vaivén sonoro y espeso de su sangre, para encontrar allí la historia de su estirpe, de su pueblo, de su raza, de su pequeño planeta, flotando en un universo inmenso, del tamaño de un corazón estallando hacia el futuro.
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Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
