Por Luciano Debanne.
Abril nace en las islas del sur.
Y desde ahí viaja como un recuerdo hasta los almanaques ya empezados, y las agendas.
Tiene olor a humo, a primera naftalina, a nostalgia de lana guardada, a ropa con surcos de tanto sin usar.
Abril viene envuelto en papel celofán.
Y brilla sin destellos, como un huevo de chocolate barato.
Tiene, aquí y allá, adornos barrocos y azucarados que lo hacen lucir un poco más.
Y adentro uno le adivina pequeñas sorpresas de fin de semana y feriado largo. Oportunidades que quizás son algo, aunque probablemente apenas sean confititos de colores.
No está mal igual.
Abril termina rápido, vaya uno a saber por qué.
Capaz porque ya todo se mueve, ya en tránsito las cosas, ya echados a andar.
Abril llega con la magia de lo que está en marcha.
Primera mitad de la primera mitad.
Notas relacionadas
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Un mundo incendiándose
No alcanzan nuestras manos. No alcanza nuestra buena voluntad. No alcanzan nuestros cuerpos sumados de uno en uno en medio del remolino ígneo de la desigualdad.
