Redacción

En rodajas de pan, en agua potable, en remedios, en ladrillos, en catres y tiendas de campaña, en dolor de torturados, en llanto de madres, en vuelos de la muerte, en alambres de púa y…

Milagrosamente sana el mundo la lluvia, y nosotros que no paramos de romper.

Hay un desierto durmiendo en los océanos más profundos, y caracoles marinos en las arenas que viajan de duna en duna, tierra adentro, hasta donde no hay mar.

Se arremolina en la plaza el ladrido de los perros en celo, los fantasmas de las pelotas que ya crecieron, los festejos de antes y los que vendrán.

Deberíamos recordar que no está mal equivocarse, que se trata de avanzar, corrigiendo, a partir del error.

Y sus tripas vacías no hacen más que amar y se olvida, mirándolo, que quería llorar, que todo es una mierda y no va a mejorar.

Cristóforo descenderá de la embarcación todavía sobre el agua, se mojará hasta las rodillas con el mar Caribe, andará trabajosamente hasta la orilla, donde miles de años van y vienen como la marea.

Quienes sepan confeccionar amuletos que nos cuiden y protejan, sean tan amables de ponerse a trabajar.

Que sepan tus ojos mirar el horizonte, y en su entendimiento reconocer que hay algo más allá; que descubran sin ver y comprendan aunque no acaben de entender, siguiendo el vuelo del pájaro libre de…