Astilla

Especialmente hoy acá, a ustedes que leen, que a veces agradecen, que a veces comentan esta botella al mar.

Un acto de emancipación al tiempo, que todo devora.

Donde cada quien tenga a su gente querida, a sus patios, a sus tías, a sus almohadones de besos.

En su semblante, el orgullo de que existiera un pequeño rincón en el mundo donde las ideas se pudieran tocar.

Sé que no es más que otra bolsa de aire dando vueltas en la calle, como aquella hoja que no sabe para dónde va...

Tan sutil como dejar andar la ficción, a veces la experiencia de actuar nos salva del mundo de todos los días.

Con frecuencia, quienes querían entrar a un mundo, erraban y se metían al de al lado.

En sus bordes hay un fuego, que con el ave, estaban dando vueltas por los incendios que nunca pasan de moda.

Con el tiempo logré adivinar, en los gestos del bibliotecario, algo parecido a la alegría cuando me veía llegar, tan sapo de qué pozo, cargada de rollos de papel o vestuarios extravagantes.

Entre el texto escrito, conversado, definido, jugado, puesto en tensión, y su dicho, pueden pasar rondas y rondas de amargos, dulces, con yuyos, en jarrito, de calabaza, en porongo, de madera.