Redacción

Que las penas tuyas y las vaquitas ajenas. Que los huevos tuyos en canastas de ellos. Que derramaron la leche y para qué llorar.

Una lista infalible para que los huevos de Pascua lleguen al domingo.

En algún lugar del patio duermen los sapos que ya desaparecieron su verano, si te he visto no me acuerdo, a dormir que se puso fresco, chau, chau, adiós.

Es, la memoria, el gesto valiente de agarrar la realidad por la garganta para mirarla a los ojos, como se mira el abismo.

El gris más gris del asfalto, las palomas en los cables los autos blancos manchados por el agua sucia de las ciudades.

Corrías furiosa, alegre, excitada. Corrías manija, sin saber del todo lo que puede una insistencia.

Todos viernes de ayuno, para limpiar nuestros pecados, porque el hambre te hace bueno, dijeron. Aunque en realidad querían decir que te hace manso, y la mansedumbre te hace digno de caridad.

Podrían ir navegando sobre este viento de mañana, todos mis recuerdos mejores, mis risas niñas, el olor del asado, mi viejo en cuero, mi vieja en malla, nosotros jugando. Un río.