Por Garba.
Recuerdo que caminaba calle abajo, bien empinada, con baldosas de celdas horizontales de las que evitan que te resbales.
Un hombre joven pasó rápido con una banderita de plástico en la mano derecha, un portafolios antiguo y papeles amontonados bajo el brazo de la mano contraria.
Al llegar a la esquina, un auto que venía con las ventanillas bajas dejó asomar un arma y el ruido de la metralla me dejó sorda.
El hombre se zarandeó como poseído, los papeles volaron por el aire, el portafolios le cayó encima, el auto se alejó a contramano, debió bajar la velocidad por la subida.
Logré ver que adentro iban dos hombres que se chocaban las manos y un tercero anotaba algo en un cuaderno, los tres, de uniforme, me miraron unos segundos mientras pasaban a mi lado sin parpadear.
Todo quedó en silencio.
Una escoba en el piso y la puerta de rejas abierta donde hasta hace unos segundos una vecina barría el otoño.
Las clases habían comenzado hacía poco, mi delantal no tenía manchas todavía.
La bandera sí, flotando en un charco de sangre sin fondo.
A la memoria de Eduardo, nuestro querido lector de Astilla.
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