Por Garba.
Me gustaba cuando lo que hacías no te resultaba chiquito.
Escribías y los poemas brotaban por todos los rincones de la casa.
A veces aparecían bordados sobre las mantas, o quedaban diciéndose en el eco que se forma en la esquina del baño.
En otras ocasiones, oírte leer en voz alta era una delicia, una sorpresa rara, otro ritual de nuestra cocina, otro caramelo que una encuentra, de carambola, sobre la mesa.
Usabas la vieja pizarra de ideas, o lo que era mejor, los papeles pegados con cinta haciendo del hogar una toldería de indios.
Me encantaba pasar por ahí, apartando con las manos las capas de bocetos, dibujitos, frases sueltas, como quien cruza un bosque de sábanas blancas.
Hay días en los que me pongo a ordenar recuerdos que no tienen utilidad.
¿Cuáles sí la tienen?
Se encienden dentro mío asemejando a las obras de Christian Boltanski, con algo triste y bello a la vez.
Los clasifico y meto en una carpeta de ganchos como las de la escuela, que al cerrarse, hacían juntas, casi al unísono, el ruido que en la niñez nos avisaba que se había terminado la clase y estábamos a metros de salir a jugar.
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