Por Garba.
¿Alguien escribe sobre el acostumbramiento a los portazos?
¿Cómo cada golpe retumba en las paredes de la casa y pareciera que se deshacen un poco?
¿Sobre la pila de platos sucios?
¿Sobre la vejez de los perros y sus calambres?
¿Y el tiempo que podemos atesorar cuando nos percatamos que ellos viven menos años que nosotrxs ?
Nadie escribe sobre la dificultad de ajustar la garrafa en la noche con frío y sin haberle cambiado el regulador para ahorrar en otro detalle.
Nadie escribe sobre el paréntesis que puede volverse una existencia, con picos apenas de algunos fulgores, una alegría chiquita pero sencilla cuando hay trabajo y el intento de atesorarla como se atesora la lumbre del último fósforo de la caja.
Nadie escribe sobre los picaportes, ni sobre los envases que se vuelven maceta berreta y tratan de parecer acabado terracota.
Por eso junto todas estas miserias, esta bolsa de remiendos y trato de volverlas otra cosa.
¿Es acaso eso la poesía?
¿Un desesperado intento por hermosear aquello que nos habita?
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