Por Garba.
El fuego, todos los fuegos.
Los animales están bajando al poblado.
Se ven más águilas moras, más zorritos, más gatos del monte, un cóndor en la punta del árbol más alto.
Se les oye.
No bajan porque les guste encontrarnos.
Escapan del fuego.
Huyen y en esta trampa de Moebius que es la humanidad terminan más cerca del depredador que se come su cola, que incendia su propia casa para ganarse unos centavos de soja con glifosato.
La humanidad sofocando todo y después sacándose fotos si logran apagar un foco.
Poniéndole bandera a cada pedazo de tierra.
Midiendo en pérdidas materiales las interminables migraciones de una fauna que no tiene otro remedio que exiliarse.
La humanidad que no abandona sus errores y los vuelve costumbres.
El fuego, todos los fuegos.
Todos los fuegos, el fuego.
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