Por Garba.
Voy a guardar el calor de tu abrazo en una bolsa que asemeja a las de agua caliente.
Su goma es gruesa y tiene sobre sí una funda tejida con ramitas de flores secas de jazmín, pedacitos de hilos de pizza, rulos dorados, lana de mantitas de crochet y agua de colonia Jhonson.
La conseguí en un bazar de ofertas y chucherías peculiares.
Funciona gracias a un sistema de imanes que absorbe de mi cuerpo aquella sensación que quiero conservar.
La saca de mí.
Me seca de ella.
Es el sacrificio que debo cederle al gusto de poder guardar muchos fragmentos, sino la totalidad, en condiciones más palpables que un recuerdo, que con el correr de los años deforma lo sentido, cambia la intensidad, amplifica, idealiza o distorsiona.
O lo que es peor, se va, se olvida por completo.
Así, en la bolsa (que para el mundo es un calentador rudimentario, un posapie de cama, una cosa de abuelas o de gente sin gas natural) podré atesorar de manera tangible por más tiempo ese pequeño latido y otro secreto.
No puedo vivir sin secretos.
Los disfruto como si masticara un flyn puff camino a casa sabiendo que en la mochila tengo más.
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