Por Luciano Debanne.
Qué manso está el aire en su vaivén de calor e impaciencia,
en su preludio de lluvia, en su anuncio del tiempo que vendrá: verde y florecido.
Y sobre el carozo de su mansedumbre crece, carnoso,
un ida y vuelta de alas y cantos, un apuro de nido inconcluso,
un bailar de envoltorio plástico en el remolino de la esquina,
un agite de sangre y salvia, y perros copulando bestialmente en las plazas,
y los pimpollos desplegando imperceptible aun su belleza milimétrica,
los patios adolescentes hechos un despelote de hormonas y risas
y alegre cachondeo que aún no es, pero ya se presiente.
Qué manso está el aire, minutos antes de lo que viene,
como ese silencio que se hace entre canción y canción.
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Una astilla como horizonte
De cegueras y distancias están hechos los quiebres y los quebrados. Después se le puede echar la culpa a cualquier cosa: los malos, los tontos, los mercados internacionales, la radio o la televisión.
Cuando sopla el viento
Es como un anuncio de lo que está viniendo. Y sabe el pecho, el medio del pecho, nido, casa, guarida, madriguera de los sentimientos.
