Por Luciano Debanne.
Ser padre, ese modo particular de ejercer el oficio de amar.
Esa forma de endurecerse sin perder la ternura jamás.
Ese lugar donde se cruza el amor incondicional y la paciencia, siempre al límite.
Esa segunda patria. Ese modo de recordar, de ejercer la memoria.
Esa incertidumbre constante. Ese miedo a morir.
Ser padre, esa fascinación.
Ese lazo tan humano, tan alejado de la biología, tan poco que ver con la sangre, tan mucho que ver con el corazón.
Esa forma de ejercer la hombría tan a contramano.
Esas cartas con dibujos guardadas para siempre en el cajón, ese llanto de cariño y felicidad ante una criatura que duerme.
Esos silenciosos modos de andar codo a codo.
Esa forma de existir para siempre.
Ese día en la vida, esa confirmación de que finalmente todo vale la pena.
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Después de tanto frío
Pasa una mamá con un carrito tapado de colchas de polar y adentro un pibe envuelto en mantas que capaz le tejió la abuela o heredó de su hermano, o de un primo. Lo abriga la historia, pienso cuando lo miro.
Como un nido
Una ramita entremedio de la otra, a veces más arriba, a veces más abajo, a veces superficial, a veces tan hondo. Su fragilidad indestructible, su estructura sin planos, su aprendizaje de tiempo. Su cobijo.
