Por Luciano Debanne.
Mirarse el ombligo, hoy, para saber que somos hijos, hijas, de alguien.
El ombligo, no solo en lo que tiene de tajo, alguna vez sangrante, sino también de cicatriz curada a lo largo del tiempo.
Cicatriz limpiada, cuidada, lavada, soplada amorosamente o besada para curar en la risa, en nuestra fragilidad de mamíferos.
Mirarse el ombligo, hoy, para saber que somos porque alguien ha sido, plenamente, para nosotros.
Y así desde el inicio de los tiempos.
Y no hablo del parto, nada más.
Sino de esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
Primera palabra.
Base de humanidad.
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Cuando sopla el viento
Es como un anuncio de lo que está viniendo. Y sabe el pecho, el medio del pecho, nido, casa, guarida, madriguera de los sentimientos.
Desempolven la épica, poetas
Vean cómo amanece, primero el verbo, con la plegaria que pide y pidiendo crea, las manos al cielo, los pies en la tierra.
