Por Garba.
Hace muchos años trabajaba con el fuego en las producciones visuales.
Eso incontrolable y a la vez tan conmovedor de la furia que arde y lo que queda después.
Tuve un amigo muy querido, artista, pobre y disidente a quien mataron en Tucumán y lo prendieron fuego.
Me impactó muchísimo todo aquello, justo volvía yo de vivir allá, de estar con él en su casa taller, su casa refugio, su casa abrigo de otros saltos al vacío.
Recuerdo haber reconocido entre los restos retorcidos que quedaron un espejito que le había regalado con la foto de una rosa pegada en su contratapa.
Pensé en ese instante, que cuando alguien se muere, algo de una también se va.
Hace unos días se incendió la parte de arriba de la vivienda de una pintora que conozco y volvieron a mí esos fogonazos.
Salí corriendo a buscar dónde había dejado las obras en pequeño formato de aquella época.
El arte es a veces ese último escalón antes de que algo desaparezca, un resquicio, una huella en la arena del tráfico de todos los días, otro modo de habitar el grito mudo.
