Por Luciano Debanne.
Hay huesitos de pájaros quemados,
y caracoles blancos vacíos de dolor,
y la tierra clara bajo lo negro,
troncos partidos de cicatrices rojas.
Sendas que aún se ven.
Pastos oscuros.
Paisajes que tienen la calma muerta de después de la furia enardecida.
Y un silencio de luciérnagas chispeantes, que ya no están.
Sin embargo el horizonte arde.
Ese humo, ese olor.
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Las cosas y su ritmo
Con sus comienzos cruzados y sus finales inesperados, con sus avatares de golpe y porrazo. Perpetuidades hechas de puro presente e insignificancias que tienen tanto cuerpo que terminan por perdurar.
Preludio de la lluvia
Todo a punto de estallar. Como estalla el llanto contenido, o la furia sin regreso, o la última coda de la depresión. Como estalla la semilla en brote y el pimpollo en flor.
