Por Luciano Debanne.
Se ha saltado la cena
para dar de cenar
a su niño pequeño
un pedazo de pan
con manteca fiada
y un poquito de sal;
lo acaricia en el pelo
y él no para de hablar
y disfruta comiendo
su pedazo de pan
‘ay qué rico’, y sonríe,
‘yo te quiero mamá’;
y sus tripas vacías
no hacen más que amar
y se olvida, mirándolo,
que quería llorar,
que todo es una mierda
y no va a mejorar.
Él mastica y le cuenta
una cosa trivial
que pasó en la escuela
con ese otro vecino
de pasando el canal
que tampoco hoy cena…
más que un mate cocido
y un pedazo de pan.
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Y qué más
Podrían ir navegando sobre este viento de mañana, todos mis recuerdos mejores, mis risas niñas, el olor del asado, mi viejo en cuero, mi vieja en malla, nosotros jugando. Un río.
Una pena antigua
Quizás el viento se me aplanó en el pecho, calmo y quieto, como un animal que duerme, enrollado sobre sí. O la mansedumbre de los años apilados como mantas viejas en un depósito sin desempolvar.
