Por Luciano Debanne.
Que la primavera se te anide
como un color en el pecho,
brote, flor, lluvia, sexo;
y seas risa de viento,
abrazo en carne,
mirada en fuego.
Que sea la raíz, el centro,
y de ahí para arriba,
subir al cielo;
expandirse,
crecer en uñas, en hueso, en pelo,
en sangre roja de corazón latiendo,
y baba ardiente, de sendos besos.
Y que dentro tuyo,
sea algo eterno,
caldera abierta en pleno invierno.
Que la primavera sea
nombre y cuerpo,
piel y carne,
suelo y sueño.
Que la primavera venga
sin estar partiendo,
que haga nido propio
y ahí mate al tiempo.
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Y qué más
Podrían ir navegando sobre este viento de mañana, todos mis recuerdos mejores, mis risas niñas, el olor del asado, mi viejo en cuero, mi vieja en malla, nosotros jugando. Un río.
Una pena antigua
Quizás el viento se me aplanó en el pecho, calmo y quieto, como un animal que duerme, enrollado sobre sí. O la mansedumbre de los años apilados como mantas viejas en un depósito sin desempolvar.
