Por Luciano Debanne.
Tenemos un problema serio llamado literalidad.
Andamos tan enojados y fastidiados y consternados que ya ni entendemos los chistes, ni diferenciamos una consiga de una declaración jurada.
Nos hemos divorciado de la ironía, y del doble sentido, y de escribir como un cross a la mandíbula, que es como decir que hemos renunciado a mirar con complejidad y humor, y a no tomarnos tan en serio a nosotros mismos y a nuestros pareceres.
Nos hemos habituado a rezongar.
Hemos renunciado a la mugre del lenguaje, somos la real academia de la corrección correcta, la doctrina sin choripán, la regla sin potrero, el aburrimiento en persona y palabras y lecturas.
Estamos en un mundo circular aplaudiéndonos los errores y confirmándonos las obviedades: porfis que se viralice, esto es lo que no quieren que sepas, emoticón helicóptero.
Renunciamos a los dobleces que permiten nombrar mejor los baches del camino y capaz es a eso a lo que tenemos que estar atentos. Porque abajo de los adoquines hay arena de río, compañeros. Pero hay que desadoquinarse un cacho sino no va a funcionar.
Pongamos las pilas: es un poema, no el documento de cierre de una marcha; es una pintada en la pared, no una amenaza; es un cantito en la cancha, no un texto de Carta Abierta.
Es la rebeldía, estúpido. Y la posibilidad de decir alguna cosa con palabras que no nos alcanzan, no son nuestras, ni nos las prestan.
Recuerden que los pueblos aburridos no vencen, ni le hacen gracia a nadie, aunque tengan razón.
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El Familiar
Dicen quienes saben, que aparece algunas noches para la época de zafra, o en las noches en que todas las luces de la ciudad se apagan de pronto. Dicen que se ensaña con los más revoltosos.
Dígale a la ruda
Que hay en el invierno una flor que espera, como hay en el agua dulce de la caña con su sol y tierra, un cañaveral.
