Por Luciano Debanne.

Qué hermozaso cómo llueve.

Putean los peatones y celebran en los balcones las macetas,
anidan enrolladas las palomas y las ganas de los amantes,
se mojan las noticias, toda bendita de lluvia la realidad.

¿Será que el café se realiza los días de lluvia o es solo el alma que pide ese olor de semilla y fuego que sale de las tazas como un sortilegio antiguo y oscuro, que nos recuerda lo básico, de dónde venimos: ronda, calor, tiempo y el trabajo eterno de recolectar?

Qué hermozaso cómo llueve.

Aperlados
los espinillos y las esquinas de los carteles,
los vidrios del bondi y las ventanas de las oficinas,
las pantallas infinitas de cada celular.

Embarrados los zapatos,
los amores viejos,
los caminos,
las ruedas que andan y andan
sin rumbos, girando nomás.

Qué hermozaso cómo llueve.

El tac tac musical del agua cayendo desde los desagües,
el estallo del charco en las esquinas del tránsito,
el silencio de la semilla desperezando su vida entera hecha de humedad.

Si hasta los edictos, los libros contables, los ticket azules, y los certificados se quedaron pegados en sus archivos;
si hasta los ministerios se amontonaron en los noticieros;
las ganas que hacen de acurrucarse
cuerpo con cuerpo,
y dejarse estar.