Por Luciano Debanne.

Es viento.

El que trae y lleva. Como las viejas del barrio, sus bolsas de las compras llenas de chismes; y los campechas con sus majadas; los chasquis anudadas las historias de aquí y allá.

El de las velas hinchadas de los navíos viejos y de los pequeños pesqueros artesanales cuando quieren alejarse un poco más.

El de los molinos para sacar el agua, para moler la harina, o para la alquimia que genera electricidad.

El de los techos arrancados de cuajo. Y las tormentas de tierra. Y la erosión hija del desmonte. El que alimenta el incendio dándole aire para avanzar.

Es viento.

Dicen que los árboles crecen en su vaivén continuo, lastimando la corteza, para que lo de adentro sea hacia afuera, cicatrizando las rupturas, para nacer más.

Viajan las semillas en vuelo, y el agua, aunque creamos que solo arrastrándose sabe el agua viajar.

Seca la piel y agita el alma, rompe la paciencia y la quietud que nos amansa.

Desordena.

Viento, que nunca deja las cosas en su lugar.