Por Luciano Debanne.

Septiembre se pasea por el año como una diosa, bordado de flores su pelo, su sonrisa verde, su tibio calor.

Se agita la savia y la sangre, y entra en celo el mundo, que de tanto desearse es como si todo fuera puro amor.

Septiembre se asoma a la tapia y ya ve el fin de año.

Tiene ruido a latas que se abren, a risas abejas, a terrazas compartidas, y patios de puestas de sol.

Septiembre es río que corta el año, las patas descalzas, y ahí nomás, la promesa brasa del asador.

Septiembre es el fin de la melancolía, daga ardiente en el pecho del almanaque, herida abierta borboteante, encendido y brillante corazón.