Por Luciano Debanne.
Que no se te desinflen los ojos.
No dejes que los ojos se te desinflen y rueden escalera abajo, paquidérmicos y espesos, plaf, plaf, plaf, hasta la puerta y sus llaves con llaveros viejos, sus felpudos welcome home, sus veredas con hojas y restos de la mugre que la gente deja de tanto andar de acá para allá sin rumbo.
No dejes que vayan juntando pelusas tus ojos desinflados, viscosos, rodando por las calles sin asfalto y las esquinas sin cordón, por las plazas llenas de pedacitos de vidrio y espinas de abrojo y chicles con dientes impresos en su tegumento rosado.
Metele aire virgen para que estén turgentes, todos abiertos de cabo a rabo. Pasales un trapito con agua clara para que brillen prístinos sus colores de nacimiento, y cambien según la luz y los nutrientes de la tierra, primera prensada, y se maravillen con el reflejo de la luna grande de marzo penetrándole hasta el nervio, hasta el cerebro, hasta el lugar ese donde se transforman en memoria los descubrimientos; y brillan, invertidas, para siempre, las novedades que trae el otoño viejo que renace.
No dejes que se te desinflen los ojos.
Todo nuevo el día que nos toca andar hoy.
Notas relacionadas
Votar, aquí y ahora
Una supervivencia, una condición de posibilidad, una esperanza, una ilusión, en este país nuestro que hoy nos tajea el día a día y nos dibuja un futuro entrecortado.
Mirarse el ombligo, hoy
Esa condición inigualable de ser tierra y al mismo tiempo mano jardinera; cuidando lo que crece, y siendo, simiente, condición de posibilidad.
