Con Permiso

¿Qué sucederá? No lo sabemos. Lo que sí sabemos, porque es una verdad aprendida durante siglos y siglos de contarnos historias, es que el futuro, el más lejano y el más inmediato, puede ser cambiado.

Si esos que cruzan la calle en el centro, al abrirse el semáforo, fuéramos nosotros en otros zapatos, otros apuros, otras desgracias, otras fiestas encima; nosotras con otras personas a cargo, otros destinos.

¿Será que el café se realiza los días de lluvia o es solo el alma que pide ese olor de semilla y fuego que sale de las tazas como un sortilegio antiguo y oscuro, que…

Cada quien mira su cielo y reza, o analiza, o solo comprende, o se deja llevar, llorando o sonriendo, por la incertidumbre y la indefinición.

En rodajas de pan, en agua potable, en remedios, en ladrillos, en catres y tiendas de campaña, en dolor de torturados, en llanto de madres, en vuelos de la muerte, en alambres de púa y…

Milagrosamente sana el mundo la lluvia, y nosotros que no paramos de romper.

Hay un desierto durmiendo en los océanos más profundos, y caracoles marinos en las arenas que viajan de duna en duna, tierra adentro, hasta donde no hay mar.

Se arremolina en la plaza el ladrido de los perros en celo, los fantasmas de las pelotas que ya crecieron, los festejos de antes y los que vendrán.

Deberíamos recordar que no está mal equivocarse, que se trata de avanzar, corrigiendo, a partir del error.

Y sus tripas vacías no hacen más que amar y se olvida, mirándolo, que quería llorar, que todo es una mierda y no va a mejorar.